24ª Jornada/III Año: Miércoles, 24 de marzo de 2010

Bitácoras en 10 líneas

1. Lista de la compra para un miércoles de tertulia 24 de marzo de 2010

16 orejas.

8 bocas que hablan, 8 manos que escriben, 8 bolígrafos, 8 nombres: Javier, Ismael, David, Sagrario, Celia, Rocío, Carmen, Ana.

7 invitados: Ada Salas, Belén Esteban, Paco Rabal, Miquel Barceló, José Cereijo, Ariadna García, Jesús Jiménez Reinaldo…

5 cervezas 4 nuevos textos: “Los muertos” de Ismael. “Sin título de agosto y viento” de Celia. “Ser mayor” de Ana, “RENFE” de Rocío.

3 Palabras a buscar en el diccionario: Lealtad, Fidelidad, Orografía.

2 meriendas.

1 kg de miedo a casarse.

1 libro: “Esto no es el silencio”(Ada Salas).

1 poema de amor transparente.

1 frase: “Más miedo que 7 viejas al montar en un avión” (Celia).

1 descafeinado con leche y sacarina.1 chupito de pacharán. 1 canción de Grease. 1 tarde de lluvia. 1 de literatura. 1 tarde de risas. 1 de vida.

0 voluntarios para hacer la bitácora.

Rocío Díaz Gómez
25 de marzo de 2010





2. Hay quien su muñeca...

Hay quien su muñeca la adorna con mi pulsera de cuentas de colores. Un miembro eréctil quiere sexo sucio, urgente para despertar primaveras sin ataduras. Un seis de oros sobre la mesa, papeles de Música y Palabras, se nos cuela el fútbol y Bécquer en una confusión egipcia.
La escopeta mataba a todo el que pillaba, el cine hace su aparición: Don Erre que Erre nos recuerda el relato del cercanías maño. Los muertos del granaíno y los muertos con humor y vida.
Del puente a la fortaleza niños de colores. "Martirio piensa en desengancharse de su seguro de decesos..."
Ada Salas se lleva la ciudad de Córdoba en versos: "No conozco unos ojos más limpios que los tuyos..."
La hija del poeta veterano nos regala " Los números/ Miserables/ como piedras/ insatisfechas...(Cañadas).

Hablamos en una tarde de lluvia y cafés pederastas, como bromea nuestro amigo Julio, del MIEDO, OBsesiones y CulPa.
Algún afortunado celebra marzo en el desierto marroquí. Otros soñamos una casa en Granada para compartir. "Palabrita de Renfe".
Tarzán desemboca en Luz que Agoniza, Casablanca, Lo que el Viento se Llevo... y, mientras en Madrid llueve, nos refugiamos en paraguas de palabras, hasta un miércoles próximo.

Sagrario del Peral
25 de marzo de 2010





3. Psicoanalista
Psicoanalista - Dígame frases célebres.
Paciente. - Cadencia de agosto en pleno invierno.
¿Quién era la culpable de los vicios del hombre?
El viento, me dices, no fue propicio.
Los números miserables como piedras insatisfechas.
Dejar este imperfecto ser entre raíces sin cuerpo.
El demonio está en los detalles.
Lo nuevo eran los otros viejos por descubrir.
Soñó cayó precipitándose.

Psicoanalista – Dígame un libro.

Paciente - “Esto no es el silencio” , Ada Salas.

Psicoanalista- Dígame un viaje.

Paciente - ¡Granada!

Psicoanalista - Dígame una noticia del corazón.

Paciente (Navega por Internet) – Terra. David Beckham muestra su lado más femenino. El astro inglés se da un baño de espuma con un hombre, se hace la manicura y llora a moco tendido por un culebrón. Eso sí, todo para una campaña benéfica de la BBC.

(Unas risas, no sabían como se escribía Beckham).

Psicoanalista – Dígame una frase para poesía o relato.

Paciente - Tarzán: “Buenos días Jane, te amo”.

Psicoanalista - Dígame una despedida que no sea triste.

Paciente – Nos vemos el martes y si no es posible… ¡Hasta después de las vacaciones de Semana Santa!

Carmen Frontera Quiroga
25 de marzo de 2010




4. Frases para completar un rompecabezas y un miércoles de Tertulia

Memento mori frente a memento vivere.
La ausencia del dolor es lo que llaman felicidad.
Si no eres parte de la solución eres parte del problema.

Una película "La lista de Schindler" y un pensamiento: "que no sea para mí el disparo de hoy".

Actividades recientes: Lunes 22, presentación del número 25 de la revista "Luces y Sombras", martes 23, lectura de Ariadna García.

Y de pronto, algunos nombres: Tarantino, Belén Esteban, Bécquer o Beckham, Sala Canciller, Matilde Urrutia, Maureen O'Sullivan y Tarzán.
Buenos días, te amo.

Los poemas de Ada Salas de "Esto no es el silencio".

Y más frases:
Yo ya he dejado una mujer en el altar.
Casarse y tener hijos porque toca...

Y más lecturas: "Los muertos" de Ismael, "Operación bikini" de Ana, "la cadencia de agosto en pleno invierno..." de Celia, "Renfistas de pro..." de Rocío.

Alguien entra creyendo que esta es la zona de no fumadores. Es la de la Tertulia Rascamán.
Los miércoles es zona de Tertulia.

Querido lector, arme ahora con estos datos el rompecabezas.

Javier Díaz Gil
27 de marzo de 2010




5. Hola, soy el cuarto miércoles del mes de marzo de 2010...

Hola, soy el cuarto miércoles del mes de marzo de 2010, y en mi tarde gris de día de diario se reunieron ocho optimistas que todavía creían que la vida era más ancha de lo que prometíamos los dos días que conformaban el fin de semana, los otros cuatro días, y yo. Estos optimistas, de nombres Rocío, Celia, Ana, Sagrario, Carmen, Javier, David e Ismael, instigados por éste último, se apostaron con quien fuera a que morirían mas tarde que temprano. Y lo hicieron aún sabiendo que el deseo, cuando era verdadero, jamás podía convertirse en metáfora. Los ocho descubrieron que era factible asistir a tu propio entierro. Incluso, llorarte a ti mismo, en una especie de versión grotesca de las cosas, si lo que se enterraba era tu brazo o tu pierna. En palabras de la optimisma Celia: "Dejar este imperfecto ser / ser ya por fin para siempre mineral sin cuerpo". Algo parecido a lo que le ocurría al personaje del relato que leyó la optimista Ana, titulado "Operación Bikini", aquel que "ya era mayor antes de serlo". O a ese otro del cuento de la optimista Rocío, que reclamaba para sí una pastillita, consciente de que no era posible vivir sin medicarse. Porque resultaba que hasta los más cretinos tenían una familia.

Los ocho optimistas bebieron café, cerveza, pacharán. Leyeron a Ada Salas. Hablaron de cine. Poco después, iniciaron el regreso a sus vidas auténticas porque los ocho sabían que las personas eran pájaros enjaulados, y que la vida pesaba más sobre aquellas que tenían las alas más grandes. Y sabían también que detrás de mi noche de miércoles melancólico acechaba el jueves, con su denso e implacable color rojizo, reclamando su parte en la felicidad efímera del viernes. Y que enseguida se hizo demasiado tarde. Y que era la hora de partir. Y que ya no había vuelta de hoja. Así que los ocho optimistas se levantaron de sus asientos y se dijeron adiós, hasta siempre, volveremos a vernos.

David Lerma Martínez
28 de marzo de 2010





5. Detrás de la cortina

Detrás de la cortina de lluvia de marzo nos aguardaba una novia abandonada en San Francisco, Ada Salas y sus poemas esenciales de "Esto no es el silencio" .El conflicto costumbrista de una pareja de amotinados en un vagón de la Renfe. Querían terminar de ver una película, no es para menos.En el artículo "Los muertos" se cruzan las apuestas sobre la esperanza de vida del asegurado, entre la risa y el espanto.

Leo mi poema "en construcción" , hay que cimentar bien porque los números, miserables, nos acechan. Jugamos al juego de las diferencias fidelidad/lealtad, eficacia /eficiencia/efectividad.

Ana nos trae un poema titulado Viejo, de la que extraigo la necesidad de darle a cada edad su propio ritmo, cada día es el último, ¿ o acaso, no ?

Gracias a todos por enseñarme a derrochar lo que ignoraba mío.

Celia Cañadas

3 de abril de 2010

23ª Jornada/III Año: Miércoles, 17 de marzo de 2010

Todo ha sido un sueño... (Bitácora doble)

1. Paloma Sánchez:

Escribe bien y es muy feo

Es agradable de oír sin cara

No me importa su nariz alargada

Sin afectación es estirado

Tú acuérdate de que tengo corazón

Facebook es una tela de araña

Carcasas

Ahora que vivo sin estaciones

Sentiré completamente la tierra en mí

¿Qué fumáis? –Cosas-

La piel y la sed en el calendario

Entre las sombras nadie encuentra

Los vértices perfectos Dios

Mira en un espejo y pregunta

Equilibrios en el vértice

Se enamora del que no debe

Lo divino otorga credibilidad

Un suicida sin miedo a romperse el azúcar

Y una lágrima de luto

Rascamán no significa nada

Es un barranco que se desciende

Villaverde, Galdós, Amargord y el Ruiz

Treinta y seis bitácoras

Peligro con la primera persona

Se llama hielo

Esta noche estoy indefensa del ayer

Empapada de olvido también por dentro

Hablando mal y pronto que le den al lector

Nadie encuentra los vértices perfectos

Aure trae un libro de París

Tiene prisa

Sagrario busca alas para el laberinto

Pasión por Marilyn

Cambiar “me pregunto si es importante” por otra cosa

Quitar “no quiero”

Tenía ganas de leer

A ti también te divorció María Estévez?

Amor de mostrador barato

Qué suerte tener a los chinos tan cerca

Eres del puño cerrado

Me devolvía muchas monedas de cobre

Javier mira con Rocío cada detalle

Cada gesto me cuesta una vida nueva

Los dientes de tu reloj

Tú duermes un silencio

Como una brújula en el infinito

Me agita el destino

Todo ha sido un sueño

Hace una noche preciosa.

Paloma Sánchez López
18 de marzo de 2010





2. Sagrario del Peral:

A veces tenemos momentos Sánchez Dragó y hacemos nuestras recomendaciones en la mesa oscura, acorralada por espejos que nos reflejan en todas las direcciones. En mi caso particular Lavapiés siempre toma presencia sin querer queriendo, como diría el chavo del 8. "LA VIDA ES UN BAR, CUENTOS DE NOCHE DE LAVAPIÉS, editados por Amargord.
En otro ámbito "LOS DIENTES DEL RELOJ" de Raúl Campoy por Atlantis Editorial, amor y descubrimiento personal en este bello poemario.

Rocío y yo nos mecemos en un momento de la tarde-noche insconcientemente al unísono cuando de fondo, en el fondo de la tertulia suenan acordes de Olivia Newton-John.

Alguien comenta "Mejor comer antes del hambre"
¿Qué fumáis?
-Cigarrillos enrollados y mentolados.

Cristina Rojo de estreno, invitada por la que suscribe, por cierto nos conocimos en un evento poético precioso viendo a Enrique Gracia inaugurando "Hazversidades Poéticas" los días 8 infinitos en Libertad infinita en ochos ochos ochos... 8 8 8 8 8 8 8 8 me la presentó Aarón García Peña, estaba Raúl Campoy, Julio Santiago (poesía depilada) etc. etc...

¡¡¡Ah!!! sí, a lo que iba. Cristina afirma con seguridad y vehemencia: "Más interesantes las mujeres que los hombres". A lo que nos respondemos la una a la otra en una confidencia compartida, lástima que somos plenamente heterosexuales, porque ahí andamos muy pero que muy de acuerdo, más interesantes las mujeres, para opiniones cada uno la suya y en este aspecto coincidimos. Y es que a veces resulta tan previsible el género testosterona. Aunque no siempre, caramba...

Hoy hacemos una bitácora a dúo, Paloma la suya y yo la mía.

Javi admirador nato de Silvio Rodríguez.

María Esteve divorciadora múltiple.

Paloma hoy, en un principio, tiene relación muy estrecha con Orejilla del Sordete. (la primavera... la primavera... ).

Superados estos momentos Rocío lee un relato de un amor platónico por parte del personaje femenino con el chino de "Cualenta eulos" .

La lámpara circular 4 esferas y un rombo nos contempla, mira con atención y nos escucha al descuido, casi a hurtadillas.
En el espejo de enfrente observo como Rocío lee: "Una descerebrada que se estaba arruinando con ese amor de mostrador..." "yonqui del amor..."

25 añitos tiene María Guijarro y Javier nos trae sus versos: "Ahora que vivo sin estaciones / podré tirar mi ropa..."

"Donde un cero es un rey
y un uno es un as..."

"Las chocolatinas saltan
sin miedo
a suicidarse..."

Cristina Rojo vive y bebe rojo en percusión. Se defiende leyendo a Zimmer y nos espeta "Quien se ama a sí mismo ama al mundo entero" o "Me paso la universalidad por el Arco del Triunfo".
Y es que todos somos particulares como el patio de mi casa. Agáchate y vuélvete...
Celia irá a Marruecos.

La literatura oral como los juglares, un sitio de encuentro y las palabras, la reunión de los miércoles, siempre una sorpresa.

Sagrario del Peral
26 de marzo de 2010

22ª Jornada/III Año: Miércoles, 10 de marzo de 2010

(Foto: Fernando Soriano)

"Con una daga en los pulmones debo retirarme."

I. El "Antes":

“Cuando una mujer dice que no, en realidad, quiere decir sí”. Y David tenía razón porque se trataba de una niña y él no se refería a un bizcocho ofrecido por un abuelo. Sólo por eso.

Sagrario trae un libro de poesía bajo el brazo, “Vocación de rabia” de Vanesa Pérez Sauquillo. Nos lo recomienda.

David nos cuenta que ya tiene personajes para su próximo cuento humorístico. Se trata de unos dobles supervivientes. Primero salieron indemnes a la tragedia de Haití y después se desplazaron a Chile donde también vieron, es de suponer que con una incredulidad sólo comparable a su temor, cómo la tierra volvía a temblar bajo sus pies.

Javier nos lee unos poemas de sus comienzos. Recibieron el Premio Humberto Tenedor allá por el 98 (¡ojo!, no confundir con el año de la pérdida de Cuba). El primero de ellos, titulado “Humo” nos pregunta sobre la inquietante supervivencia de los objetos a sus propios dueños. Prosigue con “Dolor” que a mi me recuerda a poema de José Hierro “Vida”:

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

[…]

Tomás, reaparecido después de tantos meses dice enigmático de su poesía: “Nos estamos dando un tiempo”

Sagrario nos anuncia que leerá sus poemas en El Despertar el próximo domingo veintiuno, cerca de donde un día estuvo la librería Amargord.

Ana Delgado lee su poema infantil “Pedro piojo” para el que ya está preparando su presentación. Hasta el momento, la ha experimentado en tres sujetos de dos años a seis, con un éxito del sesenta y tres por ciento.

Y hasta aquí os puedo contar, porque mi hija, una intrusa en nuestra tertulia de esa tarde, cesa en su afán pictórico, y Javier y Rocío se llevan la peor parte. Lamentan el efecto desastroso de la humedad pegajosa de un refresco sobre sus papeles. Es la temida performance de las siete y diez. Debemos marcharnos. No puedo evitar cierta inquietud de expulsión, de qué paraíso, diría Aure.

Celia Cañadas
14 de marzo de 2010





II. El "Mientras":

Es otra tarde fría en la ciudad. El aire recorre las calles como un transeunte apresurado, rozándonos las caras con su prisa glacial y atolondrada. El cielo está despejado, salvo algunas nubes altas que recuerdan las veladuras de ciertas obras de William Turner. Buscamos el afamado café Ruíz. Desorientados, preguntamos a un joven -que como casi todos en esta ciudad, lleva unos auriculares insertados en sus pabellones auditivos, detalle que les confiere un pronunciado aire de ausencia- y a pesar de ello, nos indica dónde está la calle Manuela Malasaña. En una perpendicular se halla la calle Ruíz y, en ella, el café. Casi sin advertirlo estamos frente a sus ventanales. Es un café recogido y estrecho, muy acogedor, con sus sillas y mesas de madera oscura y añeja. No cabe duda, es el lugar ideal para hablar de literatura.

Accedemos al interior. Nos recibe un golpe de aire caliente. El camarero va y viene. Aquí y allá, parejas y pequeños grupos de personas dan un singular toque bohemio al lugar. Recorremos un pequeño laberinto. Yo voy guiado por mi particular Ariadna, Isabel. Al volver un angosto pasillo, damos con el grupo. Al fin nos conocemos.

Javier, Sagrario, Celia, con su hija que es preciosa, Ana Delgado, Enrique, Rocío, Aureliano, David, Tomás, José María, componen una imagen que yo había ya imaginado. Ahora es real. Javier nos presenta, y tras un breve ajetreo de saludos y comentarios de sorpresa, nos sentamos para incorporarnos a la tertulia.

Ana Delgado lee un poema dedicado a un piojo. Un poema que lee a la hija de Celia y que nos conmueve a todos. Javier comenta que puede haber dos poemas en uno, pero Ana le responde que lo dejará tal cual.

Acto seguido, José María da lectura a un largo poema de Enrique, Cuerpo Mamey, definido como un poema circular donde el poeta, a lomos de su caballo przewalskii, que, como explicó Enrique, provienen de Mongolia y de los que existen muy pocos ejemplares en el mundo, describe un viaje por el rico léxico caribeño, y por el interior del poeta. En él hay ecos de Juan José Arreola, y de Rulfo. Poema rítmico con guiños a Nicolás Guillén.

En este instante se incorporan a la tertulia J. León, del cual me indica José María que es un gran sonetista, y Paloma.

Javier, con su característica risa guasona, me mira y dice:

- "Fernando, hemos pensado que hagas parte de la bitácora".

-"Me lo temía", respondo. Pero acepto. Se acerca Celia con su hija para despedirse. Me dice que ha venido con ella porque quería conocerme y ha hecho un esfuerzo. Gracias Celia.

También es mi turno de lectura. He decidido leer el poemario breve Mi sueño vive debajo de tus párpados. Explico que ganó un premio en Pozaldez, Valladolid en 2008 y que está dedicado a Isabel.

Terminada mi lectura, Javier me comenta que el título no es acorde con lo que luego expresan los poemas, que lo ve demasiado "fácil". Sin embargo, se oyen voces disidentes que no opinan igual. Enrique comenta que hay demasiada analogía entre sueño y párpados.

Ahora J. León lee dos poemas sobre Marco Polo, uno sobre su regreso a Venecia y otro relatando sus viajes. Los dos son magníficos. Hemos quedado en llamarnos, pues está interesado en el Albaycín.

En este momento José María y Aureliano nos invitan al Círculo y debemos marcharnos. Repartimos besos y abrazos. Nos acompaña Enrique.

Por mi parte dejo un verso de J. León para expresar mi tristeza al tener que dejar este lugar emblemático y cautivador.

"Con una daga en los pulmones debo retirarme."


Fernando Soriano Bensusan
10 de marzo de 2010




III. El "Después":

He recordado que el último miércoles todo era diferente y atropellado. A partir del tercer miembro, que fue Aure, empezó la tertulia a coger un ritmo vertiginoso. Llegan Sagrario y Celia con Adriana (una novedad), llega David, llegan Ana Delgado y Tomás (otra novedad), llegan José María Herranz y Enrique Lopez Clavel, nos vamos apretujando, llegan Fernando e Isabel (mayor novedad), se tiene que ir Celia con su hija, nos corremos de silla, llega León, llega Paloma, le llaman a Javier, sale corriendo, volvemos a recolocarnos en las sillas, se van detrás José María, Enrique, Aure, Fernando e Isabel, se va al mismo tiempo Ana Delgado, quedamos cinco de pronto y una enome ausencia de ser tantos y de pronto ser tan pocos, tan "silenciosos"

... frente al grupo del fondo que hoy está especialmente alborotado. Por momentos la tertulia pasada parecía el camarote de los Hermanos Marx... Era muy movida. Pero bueno tiene que haber días así atropellados, vertiginosos, plurales y tiene que haber días más tranquilos. Claro, en la bitácora de Fernando no ha podido poner que luego leyó Tomás dos poemas, uno de ellos más largo y otro con un punto erótico. Y que después también leyó Paloma una prosa poética donde los puntos y las comas tenían todas sus letras y formaban parte del texto. En fin... que no sé por qué os cuento ahora todo ésto. Ha sido leer la bitácora de Fernando y empezar a pensar cosas y he tenido que conversarlas con vosotros que estuvisteis y no estuvisteis. Espero que a Ana Delgado se le pasara su dolor de muela. Que en seguida Adriana se quedara dormida y dejara a su madre leer poemas. Se portó muy bien "la artista" de performances. Pudimos vivir la faceta de Aure como abuelo. Y Fernando nos enseñó que no es Bensusán, sino Bensusan. Menos mal que lo de Javier se quedó en susto. Y que pudimos escuchar a tantos leyendo versos: El piojo de Ana, el de Enrique, León, Tomás... Sagrario casi al irnos volvió de decirnos que cuánto más lee el primer libro de Umbral más le gusta. Y siento que el Madrid no diera más alegrías a David, que se fue tan contento a ver si podía pillar más rato del partido... Me gusta esta sensación de pararme y pensar en todo lo que pasa cada miércoles. En tanto y todo lo que cada uno deja a los demás. Y me da pena de que a veces vayamos tan deprisa que no encontremos el momento para recordarlo y volver a disfrutarlo. Porque merece la pena.

Rocío Díaz Gómez
14 de marzo de 2010

21ª Jornada/III Año: Miércoles, 3 de marzo de 2010

Orden Passeriformes

Somos como unos pájaros que vuelan, buscan, encuentran y regresan al nido en el que comparten experiencia y se alimentan (saben con seguridad que si no tienen experiencias estarían muertos y si no se alimentan mueren).

El Búho poeta se queja porque su nieta le dice “Tú no”. Y hay algo en su decir que causa risa y dolor.

Entonces pían a Rilke:

“Todo ángel es terrible. Desdichado de mí, no obstante Yo os invoco, pájaros casi mortales del alma, conociéndoos”.

"Con ese hilo de voz

(...)

Tú no”.

Declama el poeta.

Entonces surgen de la nada el Edén y el Paraíso. El Edén más terrenal, el Paraíso más espiritual. ¡No! Recuerdo a la “seño” que me pegaba con un palo aplastado en la palma de las alas cuando no me supe la primera lección del “Parvulito”: Adán y Eva vivían y eran felices en el paraíso terrenal…” El paraíso más terrenal, el Edén más espiritual, ó ¿son lo mismo?

La duda se desvela a primera hora de la mañana siguiente:

En la Orden Passeriformes, (breve estudio de los pájaros), en su apartado DRAE (Diccionario del Reino de las Aves Escolarizadas) muestran el Edén y el Paraíso como sinónimos. Sin embargo, en la Avepedia, hacen una pequeña distinción: el Edén sería una región geográfica, un lugar puro y natural, mientras que el Paraíso se refiere a un lugar más específico (un huerto o jardín situado en la parte oriental de dicha región). Este último seria el lugar en el cual fueron creados Lilith, Adán y Eva.

Una señora blanca, dulce, suave, etérea se adentra en el nido. Es la muerte. ¿Puede ser así la muerte?, Puede ser incluso romántica, ¿Romántica la muerte? Si te adentra en el mar, y dejan que las olas te mezan mientras dices ádios. Como la poeta, golondrina debía de ser, que se suicidó caminando hacia el horizonte del mar.

Surgen las risas con el relato de una Garceta casi Gallega sobre una pava que sale a volar con la cabeza embarrada para que sus plumas sean rojas. Una Abubilla hace una columna sobre la condición del sexo femenino. El Búho y el Azor de largos versos, la animan a que lo envié para su publicación el día de la hembra trabajadora 8 de Marzo. La Orden Passeriformes aletea la publicación.

Un Pito Real (carpintero) que reflexiona como el tallador de maderas pausadamente con su cincel, confiesa que en la anterior reunión, intentó hacer humor y nadie se rió con su relato. Todos reímos ahora. No hará humor pero escribe de ensueño cincelando cada letra. Un Milano llega sonriente después de sus clases en la Universidad.

Una Petirroja lee a un Gavilán, Umbral, de su libro “Las ninfas”: “Pasaban curas o monjas, repartiendo sombras con el vuelo de sus hábitos”. ó, “ … hasta que las íbamos olvidando poco a poco y se iba olvidando el perfume sencillo y fascinante de sus cuerpos”. ¿Qué opinaría España?, ¿El país? ¡No! La pareja de Umbral. Las hay que se llaman África, América, y otras Mar, Puerto, Camino, Valle. Si, si, lo dijo el Ruiseñor mientras comíamos.

Un Avión Roquero granadino canta que introducirá la bitácora mientras confiesa que se va a casar. Una Zampullina gallega dice que debajo del paraguas pasa un coche fúnebre. Una Alondra jovencita recita “llorar parece fuera de lugar”, “y me salió la poesía por las pecas”. Y un Halcón afirma: “Arden los labios que no besó el Ángel prometido” y acaba asegurando: “El fantasma lo sabe, el tiempo es su derrota”.

Una vez más tomamos el alimento básico: las palabras.

Carmen Frontera
5 de marzo de 2010

20ª Jornada/III Año: Sábado, 27 de febrero de 2010

Visita de la Tertulia "Rascamán" al Taller "Fernando Borlán"
de Guadalajara, sábado 27-febrero-2010

I. La bitácora de Carmen Frontera:

Otra vez parte de los rascamaneros, (todos es imposible coincidir, aunque no por falta de ganas), estuvimos en la maravillosa biblioteca de Guadalajara con los no menos maravillosos miembros de su taller de poesía y en esta ocasión, algunos del grupo de narradores. En un día que quisimos dedicar al humor, en un maratón de casi cuatro horas que no queríamos que se terminase, tuvimos la gran suerte de que estuviera Jesús Jiménez Reinaldo y nos habló de su libro próximo a publicarse, una maravillosa obra poética “Los útiles del alquimista” con más de tres mil versos. De la publicación ya, del nº 25 de la revista literaria “Luces y sombras” así como de su presentación en el día 22 de marzo en el Museo de la Ciudad en Madrid. Nos leyó poesías para niños de un libro ya terminado sin publicar y como no sus poemas de humor, “humor cruel” sentenció, pero nos hicieron reír, Jesús.

La mayoría nos tuvimos que confesar más dramáticos que humoristas, sin embargo al final encontramos algún relato que esbozara sonrisas o nos partiera de risa como el de Rocío Díaz a pesar de que su autora lo calificara de escatológico (me encanta la palabra). David nos recordó su bitácora en la que nos descubrió los orígenes de Rascamán y curiosamente todos nos enteramos de que Escarramán era el nombre de un personaje de Cervantes un tanto cretino. Jesús Aparicio nos habló emocionado de su reciente viaje a Jerusalén, no me extraña la emoción Jesús y del poema tan precioso sobre esta ciudad que dejó en su Blog para disfrute de todos nosotros. Pepe nos leyó un romance dedicado a sus hijos y Pablo nos habló del “Vértigo en las alturas”. Jesús Jiménez Reinaldo nos recordó que las novelas en el siglo XVII estaban destinadas a mujeres, a “tonta y locas” la famosa expresión.Por último comimos en un restaurante que ya tenemos institucionalizado donde se come maravillosamente bien y ahí Jesús Jiménez Reinaldo nos volvió a dejar boquiabiertos hablando de la etimología de los nombres.

Regresamos a Madrid felices para esperar en nuestra casa “la Tormenta Perfecta”.

Carmen Frontera
4 de marzo de 2010

II. La bitácora de Feli Martínez:

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Según la previsión meteorológica, la ciclogénesis explosiva que se avecinaba para el día 20 de febrero de 2010, no hizo sino afianzarnos en nuestra aventura hacía el III encuentro literario de los talleres de Madrid y Guadalajara.

La llegada a la ciudad alcarreña estuvo cargada de ilusión al ver de nuevo a tantos compañeros: Mati, Pablo, Pepe, Ana, Jesús, recién llegado de su viaje a Jerusalén, Isi, con su peculiar y simpática forma de ver y vivir las distintas situaciones.

Guiomar, la benjamina del grupo, entre otros.

Nosotros, los madrileños, Carmenfron, Javier, Rocío, David, -que le dijo a su hijo que iba a contar cuentos-, Ana González y yo misma Feli, ilusionados por estar un año más en esa biblioteca alcarreña donde tan bien somos recibidos y donde nos esperaba el gran poeta y mejor persona Jesús Jiménez Reinaldo.

Nos presentó su último poemario: “Los útiles del Alquimista”.

Nos leyó poemas de su primer libro “la mística del fracaso” y nos hizo deleitarnos con un libro de poemas infantiles “que espera pronto vea la luz en cuanto tenga un ilustrador, aunque ahora me estoy centrando en mi último poemario”, nos dijo.

Se trataba también de darle un toque de humor literario al encuentro, si bien los poetas en su mayoría dijimos “que nos costaba mucho trabajo sacar adelante un poema humorístico”.

Se leyeron versos en clave de humor de los clásicos, Quevedo, Lope etc.

Después nos esperaba la comida en ese restaurante donde tan a gusto nos encontramos y donde nos relajamos charlando unos con otros, ya sí, no solo de literatura sino de todo lo que acontece en el mundo y más...

También hubo tiempo para el “chascarrillo” y Ana “la alcarreña” dijo que: “Risto Mejide se llamaba Evaristo”, (a propósito de la lección magistral que nos dio Jesús Jiménez sobre los nombres) “anda que hacer la r muda en r sonora. Lo que marca el nombre”.

Así iba avanzando el reloj, más deprisa de lo que nos hubiera gustado y entre esa hora donde la tarde empieza a languidecer y se espera la noche nos fuimos despidiendo entre risas, promesas “añadidos a facebook”, eso sí con un poco de “miedo” por la tormenta que afortunadamente nunca llegó, aunque sí esperamos que llegue nuestro lV encuentro literario .

Feli Martínez

8 de marzo de 2010

III. La bitácora de Ana González: Las letras de los Infantes.

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Un edificio destacado y hermoso fue el preludio de una grandiosa jornada, donde los verbos compartir y enriquecer fueron los protagonistas. ¡¡Qué bonito es!!, me dije cuando aparqué el coche delante del Palacio del Infantado. ¡¡Qué gusto ver este arte sosegado, exultante, así de frente, sin hacernos preguntas!!; y dejándose una, así, embaucar a través de piedras, especiales, con vida propia, con esa serenidad externa viniéndose a instalar en nuestro costado interno, abstracto, bello, contrapunto en esa mañana de acoso meteorológico, de tormentas perfectas ¿dónde? ¿Aquí, con esta vista?, me preguntaba ¿no será en el alma?

Llegué al lugar indicado al son de una conversación de un anciano de la ciudad, parlanchín y risueño, con más vida que la plaza donde se anclaba la biblioteca pública, antigua y voraz con los parches de reformas, y con más sabiduría que el patio interior del Palacete, convertido en semiente del arte de la ciudad. Sé mucho más que cualquier guía de esos de carrera, me dijo; y se lo confirmé, ya que yo si que no sabía nada ¡Qué bonita esta biblioteca!, ¡pero qué bonita!, me repetía. Invita a quedarse anclado a los libros bajo unos techos, que si los observas, iluminan más que las palabras dispersas por sus dominios, ahí abajo, colocadas armónicamente y con luz propia entre prosas y versos. Y ¡!Qué bonitos versos!! Me llegaban desde el otro extremo de mesa, y llegaban, por sus caras de asombro y de admiración, a todos los presentes desde el poeta Jesús Jiménez, invitado especial Y !qué bellas piezas de prosa y de poseía! se paseaban a lo largo y ancho de la gran mesa, donde los compañeros de Guadalajara y nosotros, los rascamaneros, nos habíamos empeñado en enaltecer mediante corrientes sencillas de palabras, poemas de muerte o de humor, versos colocados en romance, versos rebeldes en unos poemas de guerra, relatos realistas y de ficción, Quevedo o Gloria Fuertes, con pegatinas de sonrisas.

Y así, enlazados en el arte de la comunicación a través de nuestras palabras, de las de otros, de las de todos, fuimos construyendo más sonrisas, un intercambio de fastuosa verborrea y un calor de amigos que hicieron que la tormenta perfecta se diera en toda su versión literaria y humana. El encuentro perdurará en el tiempo como el bello Palacio del Infantado. ¡qué bonito!, me dije cuando me fui y lo veía por el espejo retrovisor, alegre y satisfecha como la que ha vuelto al parque y ha descubierto el placer de los columpios.

Ana González

10 de marzo de 2010

19ª Jornada/III Año: Miércoles, 24 de febrero de 2010

TERTULIA DEL MIÉRCOLES, 24 de FEBRERO de 2010
EN UN ACTO Y UNA ESCENA

PRIMER ACTO (Y ÚNICO)
PRIMERA ESCENA (Y ÚLTIMA)

(La acción se desarrolla en un Madrid absurdo, lluvioso y preolímpico. Hora crepuscular. Dentro del cafetín del Ruiz, despoblados asientos de ya luengas sobremesas. Al fondo del local y arracimados en torno a una mesa, conversan Rocío Díaz, Javier Díaz, Ismael Costantinopla, Celia Cañadas y un camarero que les sirve, de pelo níveo y nombre Julián. Irrumpe en escena el último de los contertulios)

DAVID: Bueeenassss.

ROCÍO, JAVIER, ISMAEL Y CELIA: (señalando con el mismo dedo, el índice, y casi gritando) ¡¡Te ha tocado!!

DAVID: (con muchas dudas) ¿Qué? ¿La lotería? No, que yo sepa.

JAVIER: No, hombre, no. La bitácora de hoy. Hemos decidido que el próximo en llegar se encargaría de ella.¿Quieres…?

DAVID: (con más dudas que antes). Bueno. Vale.

JAVIER: Pues toma asiento, compañero. Estábamos hablando de la necesidad de escribir. De la felicidad que procura terminar un proyecto literario. De la infelicidad que deja no escribir ni una sola letra. De los elementos necesarios para la creación literaria. Lo primero, la imaginación.

ROCÍO: Lo segundo, la memoria.

CELIA: Lo tercero, la constancia.
ISMAEL: Leer mucho, lo cuarto.

DAVID: (con algo de retranca, sin mover la vista del cuaderno y sin parar de escribir notas).
Escribir, lo quinto. Y último.

(Llega Paloma Sánchez)

PALOMA: Hola a todos.

TODOS: Hola.

JAVIER: Quiero que sepáis que la semana pasada hice mi segundo intento por abarcar el mundo. Y la verdad, no fue tarea fácil. He dejado que la lluvia recorriese mi cuerpo... (hace una pausa dramática que le viene al pelo porque fuera las gotas de lluvia golpean los cristales. Después continúa, declamando)… mientras una voz de agua atravesaba el tuyo. Y he llegado a la conclusión de que no habrá una segunda vez.

PALOMA: ¡Toma, claro! Como que lo que tú has intentado, querido Javier, no es abarcar el mundo, sino aprehenderlo.

ROCIO: Poseerlo, más bien.

CELIA: Someterlo a tu voluntad.

ISMAEL: Hacerlo tuyo.

DAVID: Eso es: abrazarlo. ¡Pues no hay que tener los brazos largos…!

(Todos miran a David con extrañeza, con cara de que-no-compañero-,-que-por-ahí-no-van-los-tiros-, cuando en escena aparece Ana González)

ANA: Hola a todos. Vengo vencida ¡Acabo de pelearme con una impresora!

TODOS: (cabeceando, mirando al suelo, haciéndose cargo de la desgracia padecida por la compañera) ¡Maldita informática del demonio!

(El cabeceo dura unos segundos más. Hasta que Javier retoma sus intentos de abarcamiento del mundo, que hacen renacer en el grupo nuevas divagaciones sobre la creación literaria)

JAVIER: Abarcar, aprehender, poseer… Qué más da. El caso es intentarlo. Intentarlo una y otra vez porque la meta no es la meta en sí, sino el camino que hay que recorrer para llegar a ella.

ROCIO: Es verdad. Estoy de acuerdo. Hay que perseguir las metas, aunque sepamos que nunca vayamos a alcanzarlas.

CELIA: La felicidad está en la búsqueda.

PALOMA: Eso. Y en perseverar. En tener fe en el “posibilismo“. Ahí está el secreto.

DAVID: Yo, desde que sé que muchas de las ambiciones que me propuse no las voy a conseguir, vivo más feliz conmigo mismo. Más disfruto del trayecto.

ISMAEL: ¡Ah, estimados compañeros! Dejadme que os lea la breve historia de Juan Humberto, a quien un taxista le salvó la vida sólo porque desobedeció su instrucción de llevarle a una estación, y en lugar de allí, le llevó a un hospital.

(Ismael termina de contar la historia: Juan Humberto había sufrido un infarto del que fue atendido en el hospital, y luego, durante el proceso de recuperación, decidió que debía cambiar su mentalidad y ver la vida con otros ojos. Llega Vicente)

VICENTE: Hola a todos. Me he tomado tres cafés seguidos y estoy como una moto.

TODOS: Hola, Vicente. Hablábamos de la creación literaria. En general.

VICENTE: Para mí, la creación literaria debe fundamentarse en la libertad. Tan perjudicial como la censura es la autocensura. El escritor que se autocensura, está perdido.

DAVID: Amigos, amigas: creo que ha llegado el momento de que os lea la divertidísima historia de Tsutomu Yamaguchi, un japonés que sobrevivió a las dos bombas nucleares que fueron arrojadas sobre su país durante la II Guerra Mundial, y que ha muerto hace pocos días, a la edad de noventa y tres años, víctima de un cáncer de estómago. Ya veréis. Os vais a partir de la risa.

(David saca dos cuartillas y lee durante unos minutos, en voz alta y sin levantar la vista del texto. Cuando acaba, mira a sus compañeros y ve que, como era de esperar, por las mejillas de todos ellos ruedan lágrimas redondas como garbanzos, ninguna de las cuales son precisamente consecuencia de un cachondeo generalizado)

DAVID: ¡Pardiez, amigos! Ya decía yo que no os oía reír. Que sólo os oía sonaros los mocos.

JAVIER: (compungido, congestionado, y con hipo) ¡Voto a Dios, compañero! Si es que lo que cuentas ahí es un drama. Qué comedia ni qué niño muerto.

(Irrumpe en escena una intrusa de quien todos desconocen el nombre)

INTRUSA-ANÓNIMA: Buenas tardes. Por favor, ¿los servicios?

DAVID: (desplegando su dedo índice como si tuviera muchas ganas de hacerlo, señalando la salida, casi gritando) ¡Por allí!

(La intrusa-anónima se marcha despavorida, sin dar las gracias y sin despedirse)

PALOMA: Bueno, amigos, permitidme que ahora os lea yo. Mi historia es la de alguien que, despacio, va desprendiéndose de sus pétalos, hasta que, de pronto, se queda convertido en un amanecer rojo que se levanta…

ROCIO: Vaya. Realmente hermoso. Sigue, por favor, Paloma.

PALOMA: Sigo. Como las rocas de la playa me golpeo una y otra vez, siempre con ansia, y de tanto ir y venir ahora soy piedra redonda…

JAVIER: Me gusta.

CELIA: A mí también.

ANA: Es muy bonito.

VICENTE: Bravo, Paloma.

DAVID: Bravísimo.

ISMAEL: (llevándose las manos a la cabeza, poniéndose de pie como un resorte) ¡Hostia! ¿Qué hora es? Las nueve menos cinco. ¡Si yo había quedado a las ocho…!

(Ismael pide disculpas y sale atribuladamente de la escena, con mucha prisa, lamentándose de su despiste)

JAVIER: Bueno. Sólo faltas tú. Ana, léenos.

ANA: Annie Lennox, no. Ana González. No confundamos.

JAVIER: Perdón. Es por culpa de la fonética. Entonces, mejor digamos: léenos, Ana.

ANA: Con mucho gusto. Mi historia es la de alguien que escribe en el Metro y se pasa la vida de espaldas, con la nariz en la tierra. O si lo preferís: la de esa persona que asesinó, pero por quien otra persona tuvo que pensar el asesinato.

JAVIER: Para haberla hecho entre parada y parada, no está mal.

ROCÍO: No, nada mal.

CELIA: Tiene su mérito.

PALOMA: Sí, desde luego. El de ser escrita en tan corto período de tiempo.

VICENTE: Cosa de murcianos.

DAVID: ¡Uy, qué tarde! Habrá que irse, ¿no?

(Todos se levantan. Todos se enfundan o una gabardina o un gabán o una chaqueta. Todos despliegan sus paraguas, como flores bajo un aguacero de primavera. Todos, menos Julián, el camarero, quien se asoma por encima de la barra y señalando los platos, las tazas y los vasos vacíos sobre la mesa recién desocupada por los tertulianos, pregunta, poniendo los brazos en jarra:)

JULIÁN: Eh, amigos. ¿Quién diablos me va a pagar todo eso?

(Sigue lloviendo en un Madrid cada vez más absurdo y oscuro y menos bohemio. En el cafetín del Ruiz apenas sobreviven ya dos clientes que intentan estirar la tarde antes de que llegue la noche y se los devore. De pie, al fondo del local, los tertulianos, abrigados como esquimales y amparados bajo sus paraguas abiertos, se miran unos a otros, en un silencio absoluto. Y cae el telón)

David Lerma
28 de febrero de 2010

18ª Jornada/III Año: Miércoles, 17 de febrero de 2010

Estábamos dispuestos a todo:
"Los peces de la amargura", Fernando Aramburu
y "Revolución" con Miguel Rellán

Estábamos dispuestos a todo, incluso a pasar de la acción a las palabras. Así somos. Dispuestos a perder o ganar, según se mire, dos horas y pico, entorno a una mesa.

Esa tarde nos reunimos Javier, Rocío, Paloma con las posteriores incorporaciones de León y Ana González, Carmen y CarmenFron.

Cualquier asunto es digno de análisis. El tiempo, ese tiempo laboral que nos agobia y las mezquinas máquinas para medirlo y controlarnos. Existen mecanismos arcaicos que no funcionan pero se mantienen. Dibujamos un mapa imaginario con nuestras idas y venidas cotidianas por esta ciudad frenética. Ese dibujo, más o menos intrincado, nos define. Estos temas nos sirven de calentamiento. Recordamos a Paul Auster y su “El palacio de la luna”. Paloma nos dice que le recuerda a Woody Allen, con un aire europeo. De fondo, como llevándonos la contraria, suena Frank Sinatra y su “New York, NewYork”.

Comentamos detalladamente el relato “Los peces de la amargura”, de Fernando Aramburu. Nos ha gustado mucho la trama, su estilo austero, la atmósfera fría y el tono contenido para contar la tragedia de un atentado de ETA. León nos propone el ejercicio de escribir sin adjetivos o con los menos adjetivos posibles. Rocío dice que en ocasiones se soporta mucho peor el dolor de alguien muy próximo que el propio. Esta frase me resulta reveladora.

Abrimos un paréntesis cinematográfico para hablar del corto Revolución de Miguel Rellán. Economía de medios. Un hombre sólo en una habitación con tres únicos muebles se propone dar un vuelco a su vida. No es de extrañar. Se desata la risa contagiosa de Ana. ¡Ay, la juerga poética !

León apunta que la gran revolución del siglo XX ha sido el surrealismo. Se trata de cambiar la mirada, el propio lenguaje.

Hablamos de las tendencias en el arte actual y concluimos que la norma general, sobre todo en las artes plásticas, es precisamente la falta de tendencia. En cualquier caso, el tiempo es el mejor crítico. León augura tiempos mejores para la poesía, de aquí a diez, veinte años. Quién sabe. Se apunta que la decadencia de una sociedad se avecina cuando se pierde de vista la utilidad de los elementos esenciales de la vida. Por ejemplo, la comida.

Paloma, nos lee un poema magnífico:

“Yo soy un animal que no sabe

si tiene hambre o tiene miedo.

Éramos pocos entonces

pero ahora casi ninguno.

[…]

Ahora se puede decir

que el tiempo ha sido

anulado por la velocidad

de su curso

[…]

Yo soy un animal que no sabe

escribir a cielo abierto”

A Javier le recuerda los versos de Jaime Gil de Biedma:

“Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.”

León nos lee poema sobre la muerte de un niño en Hispaham, del que extraigo:

“En Hispaham

se ha muerto un niño

esta mañana

cuyo pecho de azúcar

se disuelve en la tierra” […]

Hablamos de la dificultad de los poemas largos, pues deben, entonces, ser narrativos.

León nos cuenta que tiene cuatro libros por publicar, aunque dice que la remuneración de escribir debe estar en el propio acto de escribir.

Javier tiene un título para un poema “Segundo intento de abarcar el mundo” que comienza así: “La primera vez no calculaste la velocidad del viento, la tensión de tus brazos, el hueco de tu corazón […]” . De momento está inacabado, dice.

Yo, que vengo con las manos vacías tomo prestadas las palabras de Juan José Millás en su artículo publicado en el dominical de El País, sobre la imagen de un oso polar devorando a su propia cría, consecuencia del castigo al que sometemos a nuestro planeta.

Y llega el turno de Rocío, esta vez con un relato con muerto y todo: “Mi padre sólo era bueno a últimos de mes”. Rocío, entrañable incluso cuando construye historias dolorosas como ésta entorno al maltrato.

Y lentamente, con pereza vamos levantando la sesión hasta la próxima semana.

Estamos dispuestos a todo.

Celia Cañadas
21 de febrero de 2010