Ángel González. "Primera evocación"
1. Chelo Santa Bárbara:
ESCUELA TRAVIATA
Como en los mejores tiempos, fuimos llegando cada cual a su ritmo, con su mochila, ocupando su lugar…
Empezamos la clase y Javier, el profe, pide algún voluntario para hacer el resumen; a mí en ese momento, se me cae el boli, se me desabrochan los cordones de las botas, me entra la tos… pero nada me salva, ni siquiera ponerme al final. Resultado: diez líneas cada uno.
Ya voy por la quinta.
La prosa fluyó sin aspavientos y a partir de ahora, me acordaré de Rocío cuando vea un charco.
La poesía bien, aunque no siempre es bueno volver al lugar donde aún agoniza la historia, escrita con vehemencia. He certificado su muerte.
Y termino añadiendo que, seguimos siendo niños y nos queda mucho que aprender al margen de la Literatura que, a decir verdad y después de todo, es lo de menos.
Chelo Santa Bárbara
23 de febrero de 2023
2. José Antonio Carmona:
Está bien escrivivir en la arena de la playa corazones,está bien grabarlo en las tablas de una hamaca
o en las olas de la foto,
Javier que, aunque lejos,
se las ve como espuma de cerveza.
Voy al cuento de la tertulia,
en un momento:
(por los diuréticos)
-¡AnaGonz, ten un respeto!
¿Lo del niño y esa abuela primperán?
¿la que lanza como peonza y enrrollado
en una guita el cerebro del abuelo?
Y luego salta y juega a pídola en las baldosas,
sobre el suelo?
Ni McCartney, ni la Otero, ni el sereno de algún cuento, ni el limpia aquel
que salía de los cuadros, en un Paris que jugaba a lo moderno
lo gritaban
con el cuello agigantado,
como un gitano cantando en el tablao de Cuchilleros
-¡Eso está feo!
¿Y la Chelo?
Polvorilla, Mira que me cuesta mucho decirte lo que pienso,
que te quiero.
Encandilas cuando lees,
(Me refiero al primer verso)
Ese que gusta hasta las arrugas que están cerca de su cuerpo
y del ombligo,
¡Ay, suspiro!,
el ombligo es como un agujero negro
que no para de atraer a los cuerpos
de este universo o de otro
ya sea antiguo o moderno.
Y luego va y se salva por la voz
y es que mira,
voy y lo digo:
Imaginé que el chaval era un turco,
pelo negro,
era un chico- discoteca, amiguete de Matilde,
Roommate de algún escarceo
de una semana, o dos.
Un amor de esos eternos.
Pero luego, en el segundo, lo que cuentas,
¡Si es que lo arrojas al fuego!
-Te vas a enterar, le dices,
en renglones cortos,
ya sabes, cómo son los versos.
Sin vacuna, lo castigas al Covid del amor,
al fuego, a que le de tos en teatro,
o el cine
o aun peor, en concierto.
Y eso duele aunque no sea eterno.
Descansé con los haikus de Javier
y mira que fundar ciudades
requiere trabajo y esfuerzo.
Entre dos versos de cinco y uno de siete en el medio
se puede entrever (a veces) la mitad del universo.
De los míos, no los cuento, que quería escribir cortito
y esencial o trascendente.
Esta noche no me veo,
quiero continuar siendo vuestro
contertulio, amigo cierto
Así que me voy al sobre,
a mi descanso
que a estas horas hace sueño.
En la mitad del escrito
Digo adiós y hago silencio.
José Antonio Carmona
24 de febrero de 2023
3. Paloma Sánchez:
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Paloma Sánchez
24 de febrero de 2023
4. Rocío Díaz Gómez:
Somos tantos que nunca estaremos todos. Pero me gustan esos miércoles en los que vienen compañeros que hacía tiempo que no veíamos: María Jesús con sus micros, María Juristo con sus poemas sin título, María Eugenia, suerte que aún siga por España, Juan Bautista con prosa, por supuesto, y Juan Calderón que, para variar, esta vez vino con una entrevista salpicada de biografía.
¿Y acaso no es eso lo que hacemos cada vez que estamos en la tertulia? “Biografía”, como dice David. Porque simplemente el hecho de reunirnos ya nos va a devolver un laborable festivo. Los miércoles hay tertulia, los miércoles suman, brillan.
Pero estábamos pasando lista. También estuvimos algunos de los últimos asiduos: Juan Antonio, José María, Carlos Ceballos, Paloma, Chelo, José Antonio, León, Ana, Javier y yo. Anotamos algunas cruces, sí, pero volverán. Seguro.
Y eso es lo más importante, ¿no? Que la literatura, ya sea a sorbitos como en los poemas, o de aliento largo como los relatos, tenga el mágico poder de convocar a todas estas personas que aparentemente no tenemos nada que ver, pero que sin embargo coincidimos disfrutando de las palabras.
Quizá fuera eso los que nuestros antepasados hicieron para inventar el fuego, frotar una palabra contra otra hasta darse calor. Como nosotros.
Para terminar invitamos a Ángel González que llegó con ese poema tan emotivo de “Primera evocación”: Recuerdo bien a mi madre…
Qué buen poema para despedir el último miércoles de febrero y tertulia de este 2023.
Rocío Díaz Gómez
24 de febrero de 2023
5. Javier Díaz Gil:
Para levantar la tarde y dejarla como un pincel, cada rascamán se ocupó de aportar belleza con lo que tenía más a mano. Juan Antonio corrigió las grietas y añadió un maniatado. María Juristo que nos salva de la amputación, me regala un poema: "el tuétano de tu poesía...", y un neologismo: complicidio.Carlos Ceballos pone un pájaro a saltar por las ramas y piensa en trucos de poeta.
José María Garrido emplea la segunda persona y trae su grieta también y confiesa que ya no llora tan fácilmente.
Chelo construye poemas de amor, cómo nos salva su voz, aunque nos avisa: odiame, repúdiame, maldíceme.
Yo, con unos haikus, he construido una cadena, donde reflejarnos en la luz de un charco nocturno.
Juan B. Raña se ha inclinado por la pintura: el cuadro más modesto en el café Feito e riquiño. Juan Calderón añade más belleza y biografía a la Tertulia. Nos habla de Fiorella y de un director de banco sin zapatos.
Está quedando preciosa la Tertulia.
Rocío nos hace imaginar una ciudad debajo de los adoquines y nos puebla de tormentas la cabeza.
Paloma reflexiona sobre la escritura ayudada por la que lee, la que escribe, la madre, la hippy... José Antonio trae un libro ajado junto a un charco y una farola que suicida su luz en el charco que es su espejo.
María Eugenia nos lleva a Roma, a Julio César... nosotros pensamos en sangre, el trigo es más duro que la carne.
Tres toques de belleza, distintas, nos restan.
La de Anagonz y un micro truculento. La primera vez que veo el cerebro de tu abuelo así, activo.
La segunda, del último rascamán en intervenir, nuestra María Jesús Briones, a quien echábamos mucho de menos, con dos micros: Hombre y Melpómene. El que acaba de nacer frente a la musa de la comedia y la tragedia.
El último destello de luz que completa esta tarde y la eleva es escuchar a Ángel González recitando su "Primera evocación". "Tenía miedo del viento..."
Ha quedado preciosa la tarde.
Javier Díaz Gil
26 de febrero de 2023
6. Juan Calderón:
En la Curandería La Traviata me dieron cita el miércoles pasado a las cinco y media. Me dijeron que después de tantos catarros encadenados y con las costillas locas por echarse unos bailes, aun sabiendo las dolorosas consecuencias que conllevaría semejante desatino, debería someterme a una terapia de vitaminas especiales. Y yo, sumiso, esperanzado y muy descontento con el funcionamiento de la Sanidad Pública, acudí a la hora convenida. El recepcionista de arriba me pareció huraño y mal encarado, pero no le eché cuenta y bajé a la consulta. El lugar se me antojó elegante y distinto a los habituales de la medicina. El médico titular, llamado Javier, me recibió con un abrazo y aquello me pareció un comienzo estupendo. Me dijo que enseguida comenzaría a recibir las vitaminas que necesitaba. Empezó a suministrármelas José María, al que siguieron María, Juan Antonio, León, Chelo, José Antonio, María Eugenia, Juan Bautista, Rocío, Carlos, Paloma y Ana, (espero no olvidarme de ninguno), todos ellos grandes profesionales en lo suyo. Estuvieron eficientes y cariñosos a rabiar. Allí mismo ya me fui sintiendo mucho mejor y, por corresponder a tanta amabilidad, les fui contando algunas anécdotas acontecidas a lo largo de mi vida. El caso es que llegué a casa como nuevo. Como hacía bastante frío me entretuve en hacerme una mantita, tipo patchwork, con todas las cosas bonitas que había escuchado en la terapia. ¡Dormí más calentito! Os lo digo por si queréis que os pase el contacto. Besitos.
Juan Calderón
26 de febrero de 2023
7. Juan Antonio Arroyo:
“ VIVENCIAS EN LA TIERRA”
Juan Antonio
Los ogros individualistas maniatan a los otros con su nudo.
María Juristo
Ella evoca para Javier su poema: El paladar se vuelve tuétano del alma.
Carlos
Ese señor de la carnivoría: ese señor eres tú.
José María G.
Yo ya no lloro fácilmente: veamos si podemos ver las lágrimas de San Lorenzo.
Chelo
Tiene magia su voz al rozar mi oído.
Javier
Nuestra mirada, funda ciudades imaginadas.
Juan Raña.
El limpiabotas quedó reflejado en el cuadro: mi único amigo.
Juan C.
Fiorella le enseñó la vida social, tan enamorada, pero él se prendó del director de orquesta. Ella se suicida.
Rocío
Mi madre no llevaba al médico a mi hermano, que buscaba su doble. Perdido en la vida al fin reaparece…Su madre le recupera de nuevo, pero ella murió.
Paloma
Dilemas en la escritura, Prosa-Poesía. En la primera las palabras se hacen a medias con el lector…En la segunda se tiene un mundo más cerrado y mágico: surgen las metáforas por azar.
Jose Antonio
Un libro en un charco que es espejo sobre el suelo: caudal de un rio donde navegan versos…, por la luz de la farola.
Juan Antonio Arroyo
26 de febrero de 2023
8. Ana Gonz:
BITÁCORA DE UN MIÉRCOLES DE CENIZA, EL 22 DE FEBRERO DE 2023. A LAS 18:00 MÁS O MENOS COMIENZA LA CUARESMA
En la capilla Traviata, en pleno centro, oran los rascamanes y se escuchan palabras de dioses (y demonios), y de pecadores (de algún casi santo, también).
Y van entrando poco a poco en la capilla feligreses, oradores y rezadores rascamanes, llenos de frases, versos y palabras enlazadas en poesía y narrativa; unas se desharán porque los dioses las llevarán al limbo de las letras o a quemarlas en la hoguera de los pecadores, y otras irán a los cielos de la aprobación, y exclamarán ¡es Cuaresma, tiempo que invita a la renovación, a la reflexión y a la salvación ¡Los pecadores harán penitencia con sus palabras hechas cenizas y marcharán escaleras arriba, desviada de los cielos”
Y así, se salvaron los primeros versos de la feligresa Chelo “Hablando de poesía”, cuando dijo aquello de “cómo decirle que la suya es magia, que me encanta…”
A la renovación y a los infiernos fueron los segundos versos: “Querido amor: ódiame, repúdiame…”
Al dios supremo, el boss Javier, le hicieron gracia y más que a los infiernos los mandó al limbo de sangre caliente y un poco violento, alegando que se parecía a eso de “ Ten cuidao chaval, que te meto….” o a lo otro de “ ¡se va a enterar el amor”…..” Son buenas intenciones” replicó la feligresa, casi santa, Rocío.
El Supremo Javier hace hueco en el altar para llamar ahora un poquito la atención con sus haikus y someterse a juicio: Alabado sea, dijimos al unísono todos, y sentados. Haikus encadenados, como Jesús… Hummm ¿preludio de la Crucifixion? Nooooo, al altar mayor con estos versos: “Lluvia y silencio, la noche se ilumina, luz en el agua, lluvia y silencio (de nuevo para comenzar el siguiente haiku), y acabando con “nuestras miradas funden ciudades imaginadas”… Casi van a los infiernos los que se atrevieron a decir que eso era carne de renovación, pero se salvaron; era el supremo….y fueron a los cielos, alabados, ensalzados, encadenados. ¡Alabado sea el Boss!, susurraron por lo bajini (el hábito manda en la capilla).
¿Y ese feligrés que entra en capilla con sus escritos arrugados debajo del brazo y se sube a la tarima para deleitarnos, no con un sermón, sino con un relato lleno de gabachos, gallegos, cuadros en ese París ¡ohhh París! del siglo pasado?..¿Raña? Siii, y fue salvada la historia de un anciano, de su mayordomo, de un gallego, Manolo, dueño de un café en pleno París, el “Feito y Riquiño” (siempre hay un gallego en cualquier lugar) donde se unieron con amor, por avatares de la vida, los protagonistas de su historia, además de un cuadro “humilde que no llama la atención” y su pintor, para acabar con el mensaje “la mariposa recordará que fue gusano”. Iría a los cielos, no sin antes, con alguna penitencia añadida (aunque salvado).
A la derecha de París está la vida. Está Calderón, y la vida siempre es sueño con él. Entra en la capilla a confesarse directamente, sin pasar antes al rezo o súplica….va directo al grano de las vivencias en una entrevista que le hicieron por su 70 cumpleaños. Buf, ¡cuánta vida y cuánto sueño!. Mi vida cuando tenía 22 años…dice y le preguntan ¿qué recuerdas de tus primeros años en Madrid? …a Fiorella, que me marcó la vida; me metió en un mundo nuevo y en una sociedad que yo no conocía; y se enamoró de mí. Fiorella murió muy pronto….!fue un shock! Otra anécdota: “A los 14 empezar a trabajar en un banco en su pueblo, Alburqueque, fue chocante… hubo momentos curiosos y cómicos, con jefes y clientes…Y eso siempre lo recordará con cariño siempre. Cada etapa de su vida es un relato, le dijeron los dioses y pecadores, unidos en una exclamación conjunta de admiración… ohhhh…! La vida son relatos y más relatos, asi que a los cielos. Salvado y alabado por la vida misma.
¡Ay. Rocío, ay. mi Rocío!, diosa rascamanera, casi Santa a estas alturas de penitencias y rezos. Llegó Rocío con palabras hermosas hablándonos de otras vidas, de otros mundos, de otros charcos, de otros mundos debajo de los charcos, comenzando con esto: “ Debajo de los adoquines de las calles hay otros mundos……Los charcos nos dejan ver esos mundos cuando nos asomamos……un niño con todas las tormentas dentro de la cabeza no podía ahogarse. Se tiró al charco….quien pudiera nadar por debajo de los charcos…” ayyy Santa Rocío, feligresa del primer banco, a la derecha siempre del padre supremo Javier, y de frente al resto de los dioses (más mortales)….Salvada, alabada, sin penitencia, aunque ella siga orando y orando para estar siempre cerca de los dioses, a la derecha del padre de las palabras. Será santa, santísima pronto.
Pero la Cuaresma es teatro, decía una vecina mía, viejita y que se metía buenas mariscadas los viernes de Cuaresma…. al final, te vas de pecadora, pero mucho más satisfecha y feliz con tus pecados. Solía rociarlos con buen vino blanco para que el pecado y la oración posterior fueran exquisitos, con estilo, por si acaso hubiera dioses demasiado exigentes a la hora de dar un candadito para los cielos de las letras. No podía ser otra que la feligresa Paloma, entrando ufana desde un trocito de cielo virtual, con mantita, cigarrito y tacita en mano (a saber el teatro de la tacita, si era té, whisky o café). Da el pego con su poema dedicado a Susanita (no la del ratón, sino la otra, la de allá, la poeta), “La escritura”, dice cosas como estas: “queremos que la historia se desenvuelva en el teatro, que defina las distintas partes del talento literario…..difícil, pero al menos así se hace al modo de una receta culinaria, despacio”; o “la poesía siempre ha sido mágica, cosa de alquimia”… esta cocinera de prosa nos lleva a mezclar, a la química, a los galenos de las palabras... Va con penitencia, pero con receta al chuf chuf, a fuego lento, casi a los cielos….hay camino hasta hacer bien la mezcla, y que la obra sea puro teatro… oraciones reales para la alquimista ¡! La reflexión forma parte de esta Cuaresma primeriza… a renovación, dicen los dioses.
Y este otro feligrés que lleva versos orados tan bien como escritos. No es otro que Carmona, que dejó de ser monaguillo hace mucho para ser casi dios ¿o dios completo? ¿Santo? No le pegua…lo dejamos ¡en semidios pecador que anda casi siempre con Matilde haciendo cositas lindas, pero que esta vez la ha dejado en el portal y y canta esto: “Justo allí, donde la luz se esconde…….y una farola suicida su luz en el charco, que es su espejo”….¿a los cielos su oración? Hummm, esta vez se queda a las puertas del cielo, alabado un poco, no del todo… pero sí es para alabanza su frase final: “somos ilusión, somos sueño”. Amén.
Una feligresa extranjera ha entrado en la capilla ya hace tiempo, y vuelve y vuelve al redil rascamanero a orar, a rezar, a andar, y vuelta a orar, y a rezar poemas….Eugenia, aquella galaico argentina, con faz de Foz y acento de la Plata… lindo todo en ella, aunque ha venido este miércoles de ceniza con sangre; le deben doler mucho los pies (o sabrán otros dioses el qué) después de ese camino a Santiago, largo y sabroso… reza esto: “nosotros pernsamos en sangre… el plasma huele a hierro…. César aprendió a moverse en la batalla porque sabía cómo se hace el pan”...uy, uy, uy…dolorida tiene la pluma, y el supremo indica que no se hace, no se hace eso en un poema, no se hace pan…¿qué se hace?...la dejamos en paz, se está recuperando de la sangre….a reflexionar la hemos mandado. Seguro que el próximo miércoles, ya en Cuaresma completa, viene penitenciada y rezada… se le habrá pasado el dolor y resucitará de entre las cenizas de “hacer” para “acometer”. De todas formas, ¡viva la faz de Foz… y …la voz, Eugine!
La feligresa Anagonz entra en la capilla y en la Cuaresma sin orar mucho y sin rezar lo suficiente. Tiene más sangre que la faz de Foz en sus oraciones… ¿qué andará por su cerebro para querer matarlo? Matarlo en forma de revuelto de sesos de abuelo destripado en un relato de la vida, que no es sueño ni bueno ¡a los infiernos la mandaron! Pero ya lo conoce, comentó entre dioses inquisitivos y exquisitos de la capilla, ya a esas horas… ¡Penitencia, penitencia!, dijeron al unísono! Ni siquiera renovación… la pecadora seguirá rezando, orando, y rezando y orando, a ver si en este tiempo de Cuaresma le dejan entrar en los cielos algún día…Veremos, pecadora.
La última feligresa en entrar a la capilla, pecadora por ausente, en busca de perdón y aprobación fue Briones, María Jesús, siempre con reflexiones y renovaciones y buscadora de alabanzas directas a sus oraciones, que suelen rezar así: “Hombre:…busca un cuerpo cálido que lo envuelva….acaba de nacer” y nosotros resucitamos con ella... O esta otra: Melpómene (es una de las dos Musas del teatro, de la tragedia…), y Briones dice: “quiero la máscara de oro….es para tu hermano….”. Silencio. Asentamos….a los cielos, casi directa…pero le falta algún escalón. Vuelve, para seguir con las musas y elevar las alabanzas a tus oraciones, a tus rezos, a tus palabras. Vuelve, Musa. La oración y el rezo se fueron acabando y fuimos saliendo todos de la capilla en este primer día de Cuaresma, para volver a orar y rezar, ir a los cielos o a los infiernos de nuevo el próximo miércoles, que será igual de especial que el de ceniza, con más o menos feligreses rascamanes, pero siempre con la palabra de ellos y de los dioses en sus oraciones ¡alabados sean, seamos!
Ana Gonz
1 de marzo de 2023
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