Día Mundial de la Poesía
Con este ambientazo nos fuimos a celebrar el día de la Poesía a Instagram, con sus propias restricciones y con mucho público.
—Una hora, ni un minuto más ni menos. No me vale que estéis hablando de Miguel Hernández o de las escamas de la piel o de aparecidos. Una hora y cierro.
El Maestre hace su entrada medida y da la palabra a Omega obscura. Es la luz que tiene a estas horas. Se va a Hypatia. En la ráfaga de su grito./ Ser pura sangre./ No ni ante nada ni ante nadie./ Un recuerdo en el centro de sus bemoles./ Las formas de mil colosos. /Una geoda inmensa./ Lo que haría si pudiera ir a Pulpi./ Derramabas en tus versos colores lorquianos.
Su libro se llama La poesía llamada Hypatia. Filosofia, astronomía, y es original.
Entra Paloma con su nuevo libro Atleta que mira el Paisaje.
Me da la lata la conexión al principio, y eso que yo ya he pagado. Salen poemas y me da la risa de lo feliz que estoy. La Escritura/ Mis palabras y mis manos van por donde quieren ir./ Te pierdo en un cruce de significados./ Cuando me miras vuelan sombreros/ Ni tú has podido salir de tu apariencia./ A la calle donde el azar realiza su jugada. / Necesito participios futuros y condicionales./ El mar ha amanecido con modales horrendos.
Juan Bautista nos lee un relato de cebollas y de Miguel Hernández. Carta a Josefina/ Penal de Torrijos./ Caracas Ciudad Perdida./ Tu alegría de antaño es pájaro enjaulado/ Eres la capital del miedo./ El silencio enlutece tejados./ En cada partitura un canto a la alegría.
Gracias a todos los que nos están oyendo.
Isa Pérez acaba de publicar dos libros. Un puñadito de poemas. Alquimia orgánica/detritus lírico./ Las sílabas disparan./ Qué clase de alfabeto mata así, con tan poca prisa/ Aboxitimia./ No encontraras en mi boca más que engranajes de acero./ Tal vez no exista salida digna./ Jamás me he desnudado tanto. /Sinestesia. / Cada trazo de tinta pasada./ Te ata a mi puño magnánimo y no te deja marchar./ La pecera azul./ La gestapo del karma ha hecho un trabajo exquisito./ Bacterias al volante/ He sido aterradora como una muerte dulce./ Este mar no puede envenenarse./ En el lienzo las heridas son solo un trazo más./ En el borde del Universo, allí estás tú.
Aparece Rocío, la queridísima Rocío, seña de identidad rascamanera desde antes de que existiera Rascamán.
Muchas gracias por estar aquí, jolín, el día de la Poesía. Trae un relato de tubo de dentífrico. Préstame tu voz. /A mí me gustaba ver los tarros tapados./ Un beso con sabor a Colgate./ Acostumbraban a usar orina humana. /Distraías mis reproches con discusiones sobre el origen de las cosas./ Fuiste domesticándome como el Principito. /Casi me hacías cosquillas./ Me tenías hipnotizada con tus conocimientos./ Nunca discutías la lectura./ Leías para mí y solo para mí./ Pijamas del imperio Otomano./ Aquello no era normal./ ¿Dónde estuvo el cortocircuito?/ Estabas domesticando mi libertad./ Mirando los tarros del cuarto de baño dije, en voz alta, que a mí siempre me gustaba tenerlos tapados./ Te encomiendo a Dios./ Hoy me he acordado de ti.
Espléndido relato con sabor poético.
Juan Calderón dice que menos maestro. Habla la Poesía./ De niño que se pierde en la melancolía./ Mujer ensangrentada./ Cuando ya no soy agua me instalo en tu recuerdo./ En el tapiz de versos que aspiran al futuro. Del libro Sillas Invisibles. Muchacha en flor./ Bajaba por su vientre una mujer./ Cuando sus ojos se abrieron de repente y supo que la trenza de la nuca, ya no correspondía./ Escupiendo la brasa del tabaco./ Me secciona el pecho en dos mitades. Esta ciudad amada me está quitando el sueño.
Viene el Maestro Javier Díaz, lee del Mapa de tus Cicatrices. Mezclado su orgullo con la ropa interior./ Nos acusan de abandono./ La sucia medalla de los héroes/ la oscuridad de los muebles cerrados guarda el misterio de mi tristeza./ Guardad memoria de este instante de luz, permitidme volver a vuestro lado./ Mis amigos me hablan de deporte./ La Poesía es amor propio/ Evitar que la punta del florete toque la piel./ Cuando brota la sangre siente que está ahí la vida./ La poesía nos salva de los cementerios de elefantes./ Los días que hacen sangrar a los recuerdos./ El sol es tan blanco que solo las avispas sobreviven./ Solo me queda este poema.
Rápidamente nos despedimos porque la limitación temporal de Instagram se impone. Gracias a todos los que han seguido este homenaje a la Poesía. Nos vemos pronto.
27 de marzo de 2021
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