Visita a los Caños del Peral en la Plaza de Ópera
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La poesía es un arma cargada de futuro.
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Mariana. Javier lee la poesía de Mariana, que escucha atenta, y es una suerte de ventrílocuo. En tu ventana. Has separado este cuerpo del amor que lo vivía. Las hojas otoñales que alegran el pasado. Las tardes de la ciudad cómplice de nuestra locura. Como un pájaro sin camino. Busca ritmo nuevo la vida. Esta carne hecha trenzas que el viento posa con rabia. Hierbabuena. La camisa. Un cuerpo salado. Tanto suda y nadie levanta su tristeza.
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Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
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Javier pasa.
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cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
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Cinta. Relato de la luna. Platos. Cuando me miro en el espejo reniego de su culto a la luna. El encuentro de mis padres con la luz. Ayer rompí diez. Me hice alfarero. Mis manos se negaban a crear otras cosas que no fueran blancas. La vieja hechicera guio mis pasos. El animal empezó a mamar. Le regalé seis platos. Sonó la música de siempre. Hacen ya reír al horno.
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Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
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Luis. El arquero. El arco está a punto. Una paloma surge por la alameda angosta del camino. Silba una saeta con sonido de muerte. Recuerda el hierro de tus flechas. La paloma muerta que cuelga en la cintura. Aun queda luz en lontananza dando vida a la tarde. El búho solo ulula en la noche.
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Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
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Chelo. Adentrarme. Como si fueras mi tierra necesito excavarte. Invadiéndote el cuerpo y el espíritu.
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Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
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Anagonz. Lo lee en gallego. Infinito en tu amanecer. Tu boca apetecible para emprender el día. Imagino un deseo más allá del amanecer. El espejo se vuelve en mi contra. Para sonreírte sin más. De amarguras dejadas tras la puerta. El infinito de tu mirada. Lanzados del cero absoluto.
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Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
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Aure. Alien 14. Vagué por derruidos imperios entre dioses dolientes mutilados por la agonía de los planetas. Océano donde innombradas bestias procreaban sin fin. Cuando te abrace la eterna oscuridad. Sin embargo, aquí me tienes con el preciso don de la incertidumbre.
Alien 15. Patético amante de palabras, balbuceo que nunca alcanzará la perfección. Si el tiempo no te concede el aprendizaje. La ultima flor carnívora del Lacio.
Alien 16. Si supieras mortal qué inacabable música te aguarda. Necesitarías miles de sentidos. El destino de tu palabra es la combustión.
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Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
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Paloma. ¿Nostalgia de qué? El que lo tiene todo arrastra la desdicha de no tener con qué soñar. Se abre ante mí, detrás de mí, la noche entera. Cada victoria se convierte en un espejo roto, en el que no me veo de cuerpo entero -Margarite Yourcenar dixit.
Telón.
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Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
Y canto respirando.
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas
Personales, me ensancho.
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Calderón. ¡Qué a gusto estoy mamita en tu pecho acurrucado! El sol que salió de mis entrañas. Quiero saber cómo acaba. No es una historia inventada.
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Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros
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Juan Raña. Pacto diabólico. El tictac siguió su ritmo sin inmutarse. La angustia desaparecía. Un árbol sin una sola hoja. Lo deslumbró un fogonazo de luz. Eran las siete en punto. El instrumento emitió un tenue sonido. Las notas se transformaron en bengalas.
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Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
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David no lee nada pero nos ilumina con su erudición.
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No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
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Carmen Padín. Se ha convertido en artista multidisciplinar, después del Covid ha aparecido una pintora de altos vuelos. Las láminas para Multiverso son una obra de arte.
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Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
— Gabriel Celaya.
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“Una novela autoconsciente es una novela que hace alarde sistemáticamente de su propia condición de artificio, explorando la relación conflictiva entre un artificio con apariencia real y la realidad” (“A self-conscious novel, briefly, is a novel that systematically flaunts its own condition of artifice and that by so doing probes into the problematic relationship between real-seeming artifice and reality”).
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