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| Pasen y vean |
Fátima, Juan Calderón, Rocío, Juan Antonio, Juan Manuel, Javier, Raquel, Alberto, Anagonz, Celia, Carmen Padín, León, Manuel, Omega, Carlos Ceballos y Aure...
Bien, vayan pasando ustedes al Fígaro que comienza la Tertulia. Ya han entrado los autores.
Pidan sus cosumiciones y tomen asiento, hay hojaldres de cabello de ángel que ha traido Javier para celebrar su medalla reciente de San Isidoro y de paso su próximo cumpleaños.
Escuchen atentamente los presentes porque Raquel que se incorpora hoy a la Tertulia, nos cuenta que es profesora, poeta y fotógrafa. Trae un libro, "Sombras que iluminan", 21 poetas y 21 fotógrafos. De la palabra a la imagen y de la imagen a la palabra. Esta muestra está expuesta ahora mismo en el Instituto Cervantes de Burdeos.
Escuchen también a Fátima. Trae un relato premiado en el certamen de escritura rápida de Getafe de 2001. "El tren partió antes de lo previsto". Borrar aquella mano que la agarró después del entiero... El dolor de sentirse esclava y objeto... Tres muertes: la de la madre, la de la niña que fue, la de la libertad...
Hacen bien los presentes, así, guarden silencio y no pierdan gesto ni palabra.
Porque Juan Calderón leerá ahora el poema "El peso de mis puntos cardinales". Los vendo muy baratos, a veces, un poco de ternura... En el beige viajan los recuerdos tristes.
Las palabras más tristes se digieren mejor con el dulce. Repitan de hojaldre, este cabello de ángel es mágico para superar las penas.
Rocío no lee nada. Los presentes se miran entre ellos decepcionados. Entrar en esta Tertulia a escuchar a los autores no es sencillo y no poder escuchar a Rocío es una decepción para el público de hoy.
Juan Antonio muestra la foto de la alambrada para la que ha escrito un poema: Siete años ya han pasado por esta fotografía... Vimos que la calle ardía.
Juan Manuel se levanta de su asiento y bajo el foco de luz recuerda a la amada. Necesito oir tu voz y tu consuelo... Si pudiera regresarte... Si yo pudiera, mi amor, si yo pudiera.
La penumbra de la sala del Fígaro oculta las caras afectadas del público. Hay lágrimas furtivas, emoción.
Javier toma la fotografía de Juan Antonio porque trae un poema para ella también. Ya no hay consuelo... Abrázame... Está llegando la noche.
Jesús, el encargado del Fígaro, les atiende. Tiene para ustedes las necesarias libaciones que acompañan a la palabra. No, no la pidan, no hay absenta, está reservada para los autores.
Raquel lee ahora dos poemas. "Niña hierba", Se diluye el polen... Herida hierba eres. Sabía que les impactaría, querido público. Pero escuchen el siguiente poema: Busco una casa propia... dos habitaciones... y los tipos subiendo... Es tumbar mi cuerpo en tu horizonte.
También imaginaba esta reacción. Están asistiendo a la primera lectura de una nueva rascamán, Raquel. Es emocionante.
Alberto toma la foto que tenía Javier y que fue de Juan Antonio antes y anuncia un nuevo microtequiero y ustedes están ya expectantes, lo veo. Como el resto de los rascamanes. Es el número 27. Nadie entiende sus lunes. Ellos sí.
El público asiente, silencioso, saboreando cada frase.
Toma la palabra Anagonz. Es otra foto la que muestra, las niñas en la barra de ballet. Coctel de palabras... ¿Qué es poesía?... Una barandilla...
Casi sin que puedan reaccionar ustedes, Celia toma la palabra y lee el poema "Homeostasis"(o la caligrafía de la vida). A salvo del festín de Babel... Y después de recordar la cita "Algunos infelices no servimos para otra cosa...", apuesta después por un poema científico, "Ley de gravitación universal contada a un adolescente".
Sorpresa en las caras, cómo cambian los temas, las formas de escribir, de leer...
Carmen Padín anuncia bajito: "los deberes..." y dice que no tiene título. Nos arrolla cuando empieza a leernos: Nos besábamos... Él, pianista, yo, soprano... Bésame hasta arrancarme las entrañas, antes de que lo hagan las púas de acero.
Cojan los últimos hojaldres, que se acaban.
La Tertulia es dulce porque León y su insomnio han parido un nuevo soneto. "Quimera". Hasta que alcances la eterna ribera... Para que muera en ti solo la muerte.
La penumbra no evita que compruebe el estremecimiento de los presentes.
La poesía no deja indiferente.
Lee Manuel y se relajan los rostros, una parte de su novela, "Ninguno de los nuestros". Bernardo Montenegro ya ha conocido a Sofía. Sofía, con Alba y Antonio han montado su tenderete solidario.
Algunos rascamanes que estaban asomados a la ventana luminosa del Zoom tuvieron que ausentarse: Omega, Carlos Ceballos...
Aure, con sus años de sabiduría conmueve a los asistentes. Vencido... me entrego a la ansiedad... por unos pasos furtivos.
Se dispone a salir el público en un procesionar de silencio hacia la calle cuando de pronto regresa a la ventana del Zoom Carlos Ceballos. Con los rascamanes casi recogiendo y los asistentes casi en la calle, le escuchamos recitar: Sería un momento perfecto, tu mano, tomando el pez dormido de la mía...
Hay en el Fígaro un espacio deshabitado ahora, pero poblado ya para siempre de emoción que no se apaga y que nos sigue interpelando a todos los que esa tarde aquí estuvimos.
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